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jueves, 31 de mayo de 2012


Empezamos a escribir un libro hace mucho tiempo, demasiado tiempo. Hemos escrito miles de finales, hemos matado demasiadas veces al protagonista, el amor .  Ahora lo leo y siento que he e malgastado demasiada tinta en esta historia extraña. Y este libro que es secreto, de capítulos sellados que solo hemos leído tu y yo y que hace tiempo que perdió su magia. Los capítulos son simples y siguen un mismo patrón. Hace tiempo que se descubre entre lineas el fatídico final que tu te empeñas en retrasar. Y todos, todos menos tu, saben como va a acabar el libro desde el tercer capítulo. Aquel capítulo en que el chico no apareció y la chica esperó mil horas sentada en la ventana, aquel capítulo en el que decidiste matar por primera vez al protagonista, aquel capítulo en que le hiciste la primera herida (de muchas) a mi corazón.

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