Empezamos a escribir un libro
hace mucho tiempo, demasiado tiempo. Hemos escrito miles de finales, hemos matado
demasiadas veces al protagonista, el
amor . Ahora lo leo
y siento que he e malgastado demasiada tinta en
esta historia extraña. Y este libro que es secreto, de capítulos
sellados que solo hemos leído tu y yo y que hace tiempo que perdió su magia. Los capítulos son simples y siguen un mismo patrón. Hace
tiempo que se descubre entre lineas
el fatídico final que tu te empeñas en retrasar. Y todos, todos
menos tu, saben como va a acabar el libro desde el tercer capítulo. Aquel
capítulo en que el chico no apareció y la chica esperó mil horas sentada en la
ventana, aquel capítulo en el que decidiste matar por primera vez al protagonista, aquel capítulo en que le hiciste la primera
herida (de muchas) a mi corazón.
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